Título

Hoy tenía ganas de escribir.. ¿Sobre qué? No sé, pero por alguna razón más que abstracta me siento predispuesto, a intentar por lo menos ganarle el duelo a la prosa en potencia.

me ganó viejo, ¿Qué le voy a hacer?!

Mirame, estoy acá.. te veo, me vuelo, seguime al olvido, aunque probablemente vos seas olvidado más fácil que yo

Durante mi estadía por el centro, mientras me tocó ser cadete en esas calles que no sufren remodelaciones desde que un grupo de tipos llamado la generación del 80 decidió ponerle diagonales, me fui empapando del pasado vivo que tenemos y que no miramos. Una obra de arte que pasa desapercibida.. como si fuera un trébol de cuatro hojas que pisás alegremente caminando por la plaza sin siquiera pensar que estás pisando la fortuna que una niña guardará en un libro para luego, muchos años después, mostrarlo de entre las páginas 50 y 51, casi al final del capítulo IV, casi olvidado.

Así es como caminando por algunas calles, si prestamos un poco, diminuto de atención, podemos llegar a ver cosas que , o por estar apurados, o por estar insultando entre dientes a algún taxista malhumorado que pasó mitad en rojo, mitad en amarillo y nos obligó a apurar nuestro paso a la angosta vereda de enfrente, generalmente no vemos, por más que estén allí, elevándose de manera imponente. Cosas como por ejemplo, esta casa que el único huesped que tiene es el olvido, adornado con una triste corona de yuyos, ubicada en la calle Alsina entre Bolivar y Balcarce. No lo sé con certeza, pero supongo que esta si no es la casa más vieja de todo Buenos Aires debe ser una de las más. He aquí una foto de lo que digo, y su casa vecina.





O sino ir caminando por la calle Florida, mirar un edificio y de repente sentirse como la foto que encabeza esta entrada.

La pregunta que surge entonces es ¿Cómo puede ser que ignorando a gigantes que emergieron desde sus cimientos hace alrededor de 200 años, acompañando históricamente a quienes hoy por hoy somos, podamos entonces percatar detalles ínfimos de nuestra vida? Por ejemplo, una simple baldosa sucia, pero cargada de historia. ¿Te has detenido a pensar que un simple pedazo de roca o un simple ladrillo tienen más fábulas para contarle a las palomas que tú mismo a tus hijos o amigos? Merecen el respeto que les admiramos, sino no te ofendas cuando se burlen de vos pegándote un cartel de una obra de radioteatro, que se emite los domingos a las cinco de la tarde.

No se ustedes, pero yo prefiero rendirles un pequeño homenaje fumandome un cigarro en la plaza de mayo, eso sí, en voz baja, no sea cosa que un fantasma del futuro pisotée mi presente con la peor de todas las maldades, el olvido.

Por eso el título, sigamos al olvido a estos centinelas que desde antes que nacieramos, o que nacieran nuestros padres o abuelos siguen de pie, soportando que los hostiguemos. Pero cuidado porque nos puede tragar la garganta de un lobo por las calles de san telmo antes de que desaparezcan.

Postal Urbana (29-8-07)

Microcentro, zona laboral
colectivero, trabajador, lleva trabajadores
mientras que otros trabajadores lo contemplan desde las ventanas de un edificio cansado..
O desde el grito de furia contenido en un suspiro con el ceño fruncido,
desde unos cajones listos para cargar otra cosa que no sean compañeros,
Los árboles ¿No son acaso laburantes en ese smog, signo del monstruo plusvalente?

La moto, mira de reojo a quienes descansan todo el día, estacionados en el olvido
Y ni hablar de las revistas... Presas de un vidrio, destinadas a modelar su contenido.

Un camión blindado se ríe de la prohibición de estacionar.. mientras casi tácito, otro colectivero observa al primer colectivo, extrañando sus butacas vacías de voces incesantes, mientras que a él mismo lo observan otros trabajadores que pasan casi inadvertidos por este pequeño y a la vez gigante e impertinente submundo

Pausas en las pausas, quizás una lente de otro trabajador pueda advertir algunos pensamientos inocuos

( Por cualquier reclamo, el 126 trae un número útil para descargarlos:
0800-440273)

Look at Prodan

Luca salio a cantar ante un publico básicamente cheto con un colador en la cabeza. Le dijeron algo, y respondió en su cocoliche.

"Si, yo canto en ingles, pero soy italiano, men, y ¿quieren que les diga algo?...las Malvinas son italianas. ¿Saben porque tengo colador en la cabeza? Porque los italianos van a bombardear, pero con fideos, tengo colador para agarrar los fideos".

Podés escuchar acá la última entrevista a Luca



¿ROCK NACIONAL? El rock nacional no existe, que se vaya a la mierda el "rock nacional", el rock es música en inglés.

Primeros años

Luca George Prodan nació en Roma, Italia, el 17 de mayo de 1953. Se crió en Escocia (acudió al Gordonston College) y fue al mismo colegio que el Príncipe Carlos de Inglaterra a quien golpeó en público causando un incidente escandaloso para los directores de la institución. También fue buscado por la interpol, por pedido de la familia al enterarse de que se escapó de Gordonston College. Estuvo de gira por Europa, hasta que una mañana su madre lo encontro en una esquina de Roma.

Prodan tenía una vocación particular por la música, fue en Inglaterra donde formó su primera banda: "New Clear Heads". Luca fue observador del rock sinfónico de Pink Floyd, del punk emergente de Sex Pistols y The Clash y del apogeo de Bob Marley y su reggae.

En Londres había tocado la guitarra en diversos pubs de los suburbios, había asistido a infinidad de recitales de todo tipo, deslumbrándose principalmente con el reggae y el punk, había aprendido diversos oficios y llegó a trabajar de cadete en la compañía Virgin.

En Argentina

En Londres entre fines de los 70 y principio de los 80, Luca tuvo un problema grave de adicción a la heroína que lo llevo a estar internado por meses en estado gravisimo y con pocas perspectivas de sobrevivir. Cuenta Luca en varios reportajes, que viajó a Argentina siguiendo una imagen que lo había atrapado. Recibió una carta de un amigo argentino de orígen inglés, Timmy McKern (con quien compartió años escolares en Escocia) en la que había una foto de la familia de McKern en las Sierras de Provincia de Córdoba

Inicios y fama de Sumo

Prodan trabó amistad con el cuñado de Mc. Kern: Germán Daffunchio y con un vecino de éste, Alejandro Sokol (ambos vivían en Hurlingham). Juntos comenzaron a hacer temas, que serían los primeros de la banda que se llamaría Sumo, temas como Night & Day y Regtest, entre otros.

Luca con Sokol en bajo, Daffunchio en guitarra y Stephanie Nuttal (una amiga inglesa) en batería dieron el primer show de Sumo en una discoteca de El Palomar (Oeste de la Provincia de Buenos Aires) llamada Carolinee's Pub. Sumo brindaba shows muy adrenalínicos con temas cantados en inglés. Tuvieron serios problemas en épocas de la guerra de Malvinas en las cuales todo lo relacionado al inglés no era bienvenido. Esto provocó el retorno de Nuttal a su país natal por miedo.

A todo esto, Sumo estableció base en Hurlingham en la casa de la madre de Timmy. La segunda formación de Sumo fue: Prodan (voz), Daffunchio (guitarra), Sokol (batería) y Diego Arnedo, un vecino (bajo). Más tarde se unió Roberto Petinatto como saxofonista (hasta ese entonces era un periodista de la revista El Expreso Imaginario). En 1984, Sokol dejó la banda y se sumaron Alberto Troglio en batería y Ricardo Mollo (amigo de Arnedo) en guitarra. La formación definitiva fue la de estos dos más Prodan, Daffunchio, Arnedo y Petinatto, que perduró hasta la disolución del grupo.

Por estos años, SUMO solía dividirse en dos para poder recaudar más dinero, así se formaba la Hurlingham Reggae Band. Ambos grupos daban varios recitales por fin de semana, incluido el templo de under de los 80`s llamado Café Einstein (propiedad de Omar Chabán).


En el año 1985 la banda saca su primer disco "oficial" (anteriormente habían sacado "Corpiños en la madrugada" en forma de cassette y con distribución limitada), "Divididos por la Felicidad" (traducción de Joy Division, banda favorita de Luca Prodan). Disco en el que plasman mucho reggae con influencias de Bob Marley y también del funk y postpunk (influencia clara de Joy Division). El hit del disco fue "La rubia tarada".

En 1986 grabaron "Llegando los monos", segundo disco en el que hay reggae, rock agresivo y postpunk. Hay temas que fueron himnos como "Estallando desde el océano", "El ojo blindado" o "Nextweek". El hit del disco fue "Los viejos vinagres". En ese mismo año, dieron un concierto épico en Obras Sanitarias, donde se consagraron como una de las bandas más convocantes del rock argentino.


En el año 1987 sacaron su tercer y último disco: "After Chabón" disco en el que se muestra una notable madurez en materia musical y lírica: tal es el caso particular de "Mañana en el Abasto" donde Prodan da una particular y emotiva descripción de un barrio típico de la Capital Federal. Esta canción fue elegida en una encuesta realizada por la página www.rock.com.ar, como la mejor canción del rock argentino.

El adiós

El último recital fue en la cancha de Los Andes un 21 de diciembre de 1987Al que no acudió mucha gente solo 500 personas, según el cantante de "Los violadores" "Luca estaba muy flaco y pálido" dijo. Al día siguiente Luca Prodan amaneció muerto en su casa de San Telmo. Los médicos dijeron que fue a causa de una cirrosis hepática (Luca bebía una o más botellas de ginebra al día). Aun quedan dudas, y entre otras versiones se habla de un ataque al corazón. Años después la figura del "pelado" se erigió como uno de los grandes mitos de la música argentina y es venerado por muchos jóvenes en la actualidad. Sumo fue una banda que decoró la década de 1980 con originalidad, carisma, presencia y mucha potencia.

Fuente del texto

Historia de SUMO

Marche una represión.

Extracto del 12/06/05

un adoquin con sus hermanos adoquines, fiel camino de piedra.. amigo del riel del tranvia, que aun despues de quedarse solo , no se resigna a ser inutil y se queda con sus compañeros adoquines.

lo malo es cuando los adoquines ya se ponen revoltosos y los tienen que censurar con una cinta asfaltica que lejos esta de tener la alegria de los muchachos adoquines y rieles... Sepultandolos para siempre, haciendolos existir solo en la memoria de quienes alguna vez los usaron.

O sino... algun colectivo, de tanto ir pasando, abrira una ventana por la cual un adoquin podra de nuevo mirarte a la cara y decirte...

"soy un revoltoso"

Recuerdos del sol

Una gota de lluvia se desliza por mi cara,
la cara que hoy mira al cielo.
En ese cielo hay nubes,
nubes negras que en irónica agonía se desloman sobre mí.
Agotan sus recursos, su agua, su miel,
su rara baraja de palabras.

Un bastón me dice que siga,
que lo agarre y que no dude de él..
Me ayuda, camino.. con él...
él hace las cosas mucho más fáciles.

El bastón un día de esos..
en el que el sol ya había salido me dice:
"No puedes seguir conmigo.."
Simplemente no puedo vivir sin ese bastón,
pero lamentablemente ese bastón ya no es útil como bastón.

No puede soportar mi peso,
no está seguro de que aguantará mi peso
... aunque igualmente quiere ayudarme.

Mas no puede,
el bastón, la lluvia, la rara baraja de palabras....
Recuerdos del sol.

Buenos Aires, 15/08/2005

Carnavalito Lamento

Carnavalito por la quebrada, viene mi cholitaa.....

la tormenta

Llueve

A veces más, a veces menos. Pero siempre llueve.
Un rayo busca el primer plano de atención, pero apenas uno se percata de su presencia, uno escucha que dió un portazo al salir del cielo. Y una alarma suena, como un pájaro que ha visto un tigre agazaparse para emboscar al pobre herbívoro.

Grave error del ser humano, pensar que al llover no hacemos ruido.

Impetu y Panaderos Flamencos

Dos temas tan hermosos como dos soles

La simple y majestuosa danza de la golondrina sobre la sociedad

¿Alguna vez supiste que aquel sabor amargo que tu lengua percibe en el aire fue sólo la sombra de una golondrina? Una golondrina, que con su aleteo de miseria pone un tapado sobre tus hombros, una toalla sobre tu frente que sudorosa y grasosa refleja tu imagen sobre el espejo.

¿Alguna vez lo supiste? Cuidado, taciturno del mediodía, o destruirás tu reflejo con un desventurado parpadeo.

Obviamente que las golondrinas son dignas de mejor suerte que el fiel lector de este blog.

Los inmorales nos han igualao..

Ya ves, el día no amanece, Polaco Goyeneche, cantame un tango más. Ya ves, la noche se hace larga, tu vida tiene un carma, cantar, siempre cantar. Tu voz, que al tango lo emociona diciendo el punto y coma que nadie le cantó. Tu voz, de duendes y fantasmas, respira con el asma de un viejo bandoneón. Canta garganta con arena, tu voz tiene la pena que Malena no cantó. Canta, que Juárez te condena al lastimar tu pena, con su blanco bandoneón. Canta, la gente está aplaudiendo, y aunque te estés muriendo no conocen tu dolor. Canta, que Troilo desde el cielo, debajo de tu almohada un verso te dejó. Cantor, de un tango algo insolente, hiciste que a la gente le duela tu dolor. Cantor, de un tango equilibrista, más que cantor artista, con vicios de cantor. Ya ves, a mí y a Buenos Aires nos falta siempre el aire cuando no esta tu voz. A vos, que tanto me enseñaste, el día que cantaste conmigo una canción.

Depende de dónde me mirés.

Hoy no voy a escribir nada, simplemente voy a dejar que alguien lo diga por mí.....

Hagamos una casa (31/10/2005)

Un determinado día de julio, una joven adolescente y un simpático muchacho que tenían en mente construir una casa juntos y vivir en ella, pusieron manos a la obra. La idea había nacido luego de una charla en un cómodo sillón de un pub de medianoche
- ¡¡Imaginate!! Nuestra propia casa, nuestra propia ilusión hecha verdad
- ¿Cómo no poder imaginarlo? Lo que tanto hemos ansiado es hoy por hoy una realidad

Ellos se habían conocido por medio de amigos, hacía ya cinco años, pero hacía sólo uno que planeaban construir su casa. Habían hecho averiguaciones en muchos lugares. Conseguían materiales de construcción a bajo costo y no gastarían en mano de obra. Sería mucho más romántico si ellos mismos construyesen ladrillo a ladrillo su esperanza de vida, sus ideales de vejez y sus imponderables de la vida romántica.

A las cuatro de la mañana del mismísimo día siguiente estaban los dos de pie mirando un terreno que habían conseguido. No estaban dispuestos a perder tiempo, trabajarían a pulmotor. Cuánto más rápido y antes estuviera lista la casa, mejor.

El sol estaba oculto y hacía frío, lo que daba las perfectas condiciones para empezar la obra. El hombre, sentado en el esqueleto firme de lo que en un futuro sería un gran portón, esperaba que su mujer trajera el pilón de ladrillos para comenzar a construir, mientras él preparaba la mezcla.

- Estos son fuertes y resistirán – dijo ella, pero él al mirar detenidamente se dio cuenta que no se trataban de ordinarios ladrillos, sino de panes de manteca. Asombrado, el hombre le contestó
- ¿Para qué has traído panes de manteca en vez de ladrillos?
- Es que me pareció una idea original... Además, hace frío... no te preocupés, resistirán – contestó ella.

El hombre luego de esta mínima charla se puso a trabajar ya que no tenían tiempo para perder. La casa debería estar construida para poco después del amanecer. Destapó la mezcladora, en la que había estado haciendo (valga la redundancia) la mezcla que los ayudaría a unir los ladrillos (ahora panes de manteca). Para sorpresa de la mujer, un constante y pegajoso flujo de mermelada se veía salir

- ¿Qué hacés? Le preguntó ella en un tono casi indignado, con las orejas tiritantes de cólera
- No te preocupés, dijo él. Había pensado en utilizar cemento, pero como has decidido usar manteca en vez de ladrillos, me pareció más original

Convencida la mujer agachó la cabeza y siguió trabajando. Trabajaron a velocidad sobrehumana toda la madrugada, hasta que los primeros destellos dorados de sol y sus nubes naranjas asomaron y comenzaron a derretir la manteca de los ladrillos superiores. Sin preocuparles mucho, siguieron con su tarea ya que sólo les faltaba una parte del techo y la chimenea.

Cuando finalmente llegaron a la chimenea, en el punto más alto de la casa,ésta comenzó a perder cada vez más y más altura, pero no los inquietaba... Ellos se pararon a un costado, miraron su sueño derrumbarse. Lo que yacía en el suelo no era sólo una viscosidad de mermelada y manteca derretida, eran sus noches de sexo y pasión, sus hijos, sus vejeces, sus muertes en camas cálidas y a avanzada edad. ¿Qué más puede explicarse? Una casa derrumbándose era una ridícula burla del azar del destino hacia los jóvenes enamorados. Vieron el suelo, y el cielo. Hasta parecía que el sol gozaba de su obra destructiva con una pequeña sonrisa socarrona.

Sorprendentemente, sin un ínfimo destello de tristeza – nisiquiera en su ámbito más apagado – la pareja dio media vuelta y se marchó. No debían perder más tiempo, ya era hora de irse a dormir luego del arduo trabajo. De esta manera, a la noche podrían juntarse de nuevo en el pub, podrían creer juntos en el sueño de construir una casa y, lo más importante, Deberían estar bien descansados ya que a las cuatro de la mañana de la mañana siguiente deberían estar nuevamente de pie para construir nuevamente la casa de manteca y mermelada, como hacían todos los días desde hace un año.

Agujas condensadas

22 de junio de 2006

Hoy soñé algo relacionado con el tiempo.

En el sueño, por alguna extraña razón el tiempo había retrocedido siete u ocho años. Todo estaba como cuando eramos chicos. Pero había una particularidad: Yo era el único que sabía que esto pasaba, junto con mi Madre, ya que ella era quien había retrocedido todo.

Al principio estaba bueno, de hecho, ver a mis compañeros de colegio jóvenes, ver las boludeces que a esa edad nos parecían problemas de vida o muerte, ver las caras, las risas, las aulas y la gente muy jóven.. Mi hermano no vivía solo, sinó que vivía en mi casa, en mi cuarto. Él estaba cursando el colegio y había conocido a una tal "Carina"... Mi casa no era la de ahora, era otra. Ahí fue cuando empecé a pensar que el sueño, en vez de ser un buen sueño, era una pesadilla. Yo no podía volver al presente, estaba atrapado en mi propia vida en un tiempo anterior.

Polly no existía aun, por lo que no podía comentarle a nadie de su existencia, no podía ir a buscarla, no podía hacer nada, sólo extrañarla. Lo mismo me pasaba con todos, no es lo mismo hablar con tu hermano cuando este no sabe absolutamente nada de lo que está pasando con vos. Lo mismo con los compañeros de colegio, y hasta tu mismísimo padre. Yo debía vivir con la carga mental de conocer de antemano a quién luego sería el amor de mi vida, recuerdo en una parte del sueño, reprocharle a mi madre que qué haría si al saber que las cosas se iban a dar de tal manera con mi novia actual.. ¿Iba a actuar como actué en el futuro o iba a presuponer todo y hacer las cosas distinto, con lo cual nada se concretaría y yo estaría viviendo, cuando vuelva a mi tiempo original, enamorado de alguien que nunca existió en mi vida ni me conoce? No podía simplemente verla en Bariloche y correr a darle el beso que tantos años estuve esperando... Eso probablemente me costara no verla nunca más.

Tenía la carga de saber todo el futuro, lo cual no me dejaba vivir.. Sabía todo, sabía desde quién se iba a poner de novio con quién hasta que iba a haber atentados, o quién iba a salir campeón, pero no podía asombrarme, no podía ser sorprendido.

En fin, fue una pesadilla.. Suerte que me desperté... Me di cuenta que el tiempo es lo más terrible que hay en este mundo, más que cualquier enfermedad, más que cualquier depresión.. El tiempo nos consume de a poco, no nos da chances, no hay vacuna posible contra él y lo peor es que viene en fracciones limitadas.

En esta foto viene congelado, pero hay facetas mucho peores.